Шведська академія наук оголосила нобелівським лауреатом з літератури 2020 року 77-річну американську поетесу єврейського походження Луїзу Глюк за “сувору красу” в її віршах.
У своїх віршах, як зазначають експерти, Глюк “уникає етнічної ідентифікації, релігійної класифікації або гендерної приналежності”, а також часто приділяє увагу боротьбі життя зі смертю.
Сайт world.segodnya.ua зібрав переклади деяких її віршів (перекладено з російської мови, оскільки українською твори поетеси не видавалися):
Весняний сніг
Подивися на нічне небо:
в мені – дві сутності, два роди могутності.
Я перебуваю тут, поруч з вами, у вікні,
спостерігаючи за вами. Вчора
місяць піднявся над вологою землею в саду.
Сьогодні земля блищить немов місяць,
немов мертва матерія під кіркою світла.
Можете закрити очі.
Я чув ваші благання і молитви, що звучали раніше,
і вимогу, укладену в них.
Я показав вам те, що ви шукаєте:
не віру, але капітуляцію перед
владою, що покладається на насильство.
Полемоніум
Прикуті до землі, не тягнулися б і ви до неба?
Я живу в саду пані. Вибачте мене, леді:
прагнення перемогло мою стриманість.
Я не те, що ви хотіли бачити. Але
подібно до того, як чоловіки і жінки
бажають один одного, я теж бажаю
знання, отриманого в раю, – і ось,
на ваш жаль, голе стебло
вимахало до підвіконня.
І що чекає наприкінці? Блакитна квітка
схожа на зірку. Ніколи
не відірватися нам від землі! Чи не про це
кажуть ваші сльози?
Небо і земля
Де закінчується одне, починається інше.
Зверху – блакитна смуга, під нею –
зелена і золота, зелена і темно-рожева.
Джона привертає горизонт: Він хоче
те й інше, він хоче все одразу.
Крайнощі прості. Тільки
середина бентежить. Середина
літа – все можливо.
Тобто: життя ніколи не кінчається.
Як я можу залишити мого чоловіка,
в саду, що поринає
у такого роду мрії, з вилами в руці,
та готується переможно
оголосити про це своє відкриття,
тоді як пекуче сонце
застигло нерухомо
цілковито поглинене
палаючими кленами
на кордоні саду.
Колись я вірила в Тебе…
Колись я вірила в Тебе. І посадила фігове дерево.
Тут, у Вермонті,
де майже немає літа. І загадала: якщо приживеться,
значить, Ти існуєш.
Виявилося, що Тебе немає. Ти живеш
тільки в теплих країнах:
Сицилії, Мексиці, Каліфорнії,
де ростуть неправдоподібні абрикоси
і нестійкі персики. Напевно,
в Сицилії можна побачити Твоє обличчя, а тут
ми ледь розрізняємо підкладку Твого покривала.
А я так і не навчилася ділити
урожай помідорів з Джоном і Ноєм.
Якщо є справедливість в тому, іншому світі,
обділені природою тут, такі, як я,
отримали б левову частку всього,
по чому вони так зголодніли –
їхня жадібність буде лише хвалою Тобі.
І ніхто не прославить Тебе більше, ніж я
(адже я так довго стримувала це бажання),
і не заслуговує більше, ніж я,
сидіти по праву руку від Тебе – якщо вона існує, –
куштуючи швидкопсувний вічний інжир.
Йому не витримати перевезення.
Преск айл
У кожного в житті буває момент або два.
Кімната десь на березі океану або в горах.
Тарілка з абрикосами на столі, кісточки в білій попільничці.
Як і всі образи, ці були умовами угоди:
сонячний промінь на твоїй щоці, мої пальці, притиснуті до твоїх губ.
біло-блакитні стіни, бюро з облупленою фарбою.
Кімната, мабуть, ще існує, на четвертому поверсі,
з балконом, що виходить на океан.
Квадратна кімната, простирадло звисає з краю ліжка.
Вона не повернулася назад в порожнечу, в реальність.
Крізь відчинене вікно струмує морське повітря, що пахне йодом.
Рано вранці чоловік кричить хлопчикові, щоб той виходив з води.
Маленький хлопчик – йому має бути років двадцять зараз.
Навколо твого обличчя пасма вологого волосся з каштановою прядкою.
Серпанок фіранки сріблясто мерехтить. У важкому глечику – білі піони.
Луїза Глюк народилася 1943 року в Нью-Йорку, проте зараз живе в штаті Массачусетс. Авторка 14 збірок поезій та двох поем, за які вона отримала безліч нагород, в тому числі Пулітцерівську премію, премію Американської академії поетів і Національну книжкову премію суспільства критиків.
